Tormentos

El crujir de la cerradura estremeció su punto de la locura, pues la noche cayó en sus ojos, con aliento de primaveras atrevidas desafiando su respiración…

La oscuridad ha venido a raptarle la muerte de la muerte, y a ella le aniquila el hecho de sentirse viva.

Llanto y pánico, al sentir que el aire se incluye pertinaz en el sonido caliente de su cuarto, el reticular canto de las voces negras opacan sus ojos fallecidos: ha venido a buscarla, ha venido a llevarle su muerte… la voz primaveral de la noche es nuncio de eternidad…

Desde los albores de vida, ella quería ser muerte y al final de la vida sólo consiguió una muerte prestada: ¡Ah, no hay un sangriento papel que diga que ella es suya!

Ella quería ser muerte: de respiración fría, de esas calladas y tranquilas, de lívido tez, de amoratadas manos, de labios coagulados…

Ella quería ser muerte, pero han venido a llevársela: dejando en su puerta de noche un poco de estrellas, recuperando la piel trigueña de aquellas décadas añejas, en la que su hálito era tibio…

Ella quería ser muerte, pero para su desgracia, han puesto esta vez en su cuerpo, un poco más que vida: la eternidad de sangre hirviendo en sus venas.

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-Maga-- 09/04/2009-

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Buon compleanno!!

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"Es muy dulce el silencio de esta hora;

hay algo en el jardín que tiembla y llora.(...)

No esperes que se aquiete el corazón;

mátalo tú en un rapto de pasión.

Esta noche, mi bien, y no mañana. (...)"

*

(Fragmentos del poema "Nocturno", de Alfonsina Storni)
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"Buon compleanno!!"

¿Con qué crayola debo rasguear

un deseo de feliz cumpleaños?

¿Te sirve mi sangre
fluyendo tu nombre?

¿Te sirve mi saliva
diluida en esperas?

¿Te sirve:

mi acuciosa agua de mujer enamorada

que a sotto voce clama los besos?

¡Oh!... a sotto voce, mi amor,

¡a sotto voce!

¿Podrás volar algunos milisegundos

con mi canto de angelical sirena?

¡Qué una voz de viento

se apiade de mi infortunio

y te cante por mí

un feliz cumpleaños!

Pero que sea
“esta noche, mi bien, y no mañana”.

A sotto voce,
o no,estremece igual un:
¡ T e Q u i e r o !


17/05/2009-Maga Enamorada-

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Súplica imperativa

"Tal vez, ésta sea una tarde
-como todas las tardes-
en las que nunca debió haber salido la lluvia."

12/05/2009
-Maga Nublada-
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Se sumergen mis ojos de lluvia en tu boca reseca
que agostada espera mi frescura.
(alucino, mientras afuera grita la lluvia)

Me arden tus labios abrasivos en inacabable angustia,
porque son míos,
tan míos;
como éstos que dices que te queman a ti
que aun siendo míos,
resultan siendo siempre
tan tuyos.

Entra a mi mundo, pero ¡existe!
Existe sin cobardía, ni arrepentimientos,
¡Existe en mi boca con la ferocidad
con la que imploro tu presencia!
¡Entra a mi mundo con ráfagas precisas
que la pavura es excusa revocable si hay amor!

Entra al paisaje en el que te quiero,
en el que retorcida ando serpenteando de amor.

¡Existe! que para ti llevo la misma boca,
el mismo nombre, la misma piel,
siempre.

¡Existe! Que yo sé que hay segundos,
en los que de vez en cuando, me nombras.

¡Existe! por los dos,
por lo inexplicable del llanto de los besos que no nos damos.

Existe por el amor, por ti y por mí,

por este par de líneas que no bastan para que sientas lo que siento.

Existe porque el mundo se cae,
y tú te caes si se cae el mundo.
(¡Qué importa si me caigo yo!)

Existe siempre,
porque ya no sé como pedirte que no existas así de inconstante …

(como la lluvia)



13/05/2009
-Maga Reiteradamente Absurda-

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Estamos hechos de olvido

Yo sé que te vas,
te llevas el oro y la tristeza,
te llevas las maletas de secretos y chismes,
y me dejas el último poema jeroglificado en la mente
-que también te llevas-
que comenta la condena silenciosa de un
“no hay nada más para contar”.

Y te vas,
te pierdes llanto azul en las llamas:
Agua que no apaga al fuego,
fuego que consume a las hojas
que protagonizaron una historia
de demonios y de ángeles
que trataron de abrazarse.

Es un “no hay nada más que contar”,
porque el agua no apacigua al fuego,
el llanto no se defiende y se convierte en favila.

Pronto vendrá el soplido
y embestirá a la llama,
así como esta última línea acuática
cuya hoguera acaba con un suspiro

y las cenizas vuelan,

se pierden,

y se olvidan...

son mudas notas que cosen mis manos a mi boca,
costura recetada para evitar la locura,
cenizas que me forman,

que me arrancan,

que se pierden

y me olvidan:
ya no hay nada más para contar.




11/05/2009
-Maga Triste (¿o existencialista?)-

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Verano

Tortura en aquél año de verano,
en el que no hubo soles ni estrellas.

El verano resulta igual de obscuro que el invierno.
¡Qué infamia lo que me dijeron!:
“El estío no es frío como el invierno”.

El verano me resultó helado,
helado en cuerpo y alma,
helado de ser,
frío congelado y blanco,
Año en que pasan siglos de tristeza y soledad.
Fuerte invierno con nombre de “Verano”.


-Maga Vieja- 18/06/2002

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Para que sepas cuánto te….

Llevo nuevas ofrendas,
voy dispuesta a mostrarte cuanto te…

Dejo un carrusel encendido a la vuelta de la esquina,
para que mires sus sonrisas
y te cuenten cuánto yo te…

Y no me animo:

              Yo te…

                     Y te…

                Y te…

                     T –

                T –

                     T –

               Tiemblo…

                          (¿me acompañas?:
                       hace tanto frío aquí)


Y soy: así de torpe…
cuando una gran dosis de calor
me contamina el llanto con la risa.

Y soy: trémula miel de ojos rendidos.
                                             (dulce y tuya)

Y soy: frío solcito recostado en la playa.
                                              (esperándote)

¡Y las pupilas se ahogan, “A)m-O/r!
porque yo te…
    Y te…

        Y te…

    T –

          T –

    T –

          (yo tal vez  me vaya sin decir,
          lo que estaba dispuesta a decirte)
        
   Yo te…

          Y te…

      Y te…

             T –

        T –

            T –
              Te digo,
                         emmmm:
                                         "¡Chau!"



10/05/2009
-Maga Arrugueti-
A. 7. D. D. T. C.
:-)

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De colas de zorro y de cardos.

Poema ligero dedicado a las colas de zorro y cardos que solía regalarme mi padre cuando era toda una niñita.

Porque todo se calla,
no me callo yo.

¡Deja que el recuerdo centellee en los ojos,
que el latido de las lágrimas se estrellen
ante el sonido de la infancia!:
Tiempo pasado,
tiempo ido,
tiempo que hace de la memoria una caja de juguetes,
una galera misteriosa que imprudente te grita:
“¡Sorpresa!
Soy el rincón olvidado,
de tu habitación oxidada de papeles.
¿Qué miras?
Somos sólo una cola de zorro y un cardo campestre
abrazándonos con telarañas,
protegiéndonos del frío
con un manto de polvo que tejimos con los años.
Y verás, nos mantenemos en pie,
en este jarrón repleto de piedras
que con dedos más pequeños juntaste.”

“Lo siento” - dije,
“Tiempo pasado es tiempo ido:
Hoy dejo limpio este rincón.”



-Maga- 07/05/2009

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Huele a distancia

Perfume el de aquí,
el de tus garras otoñales,
arañando mis laderas.
El de tu roce cuasi húmedo
erizando mi forma casi humana:
nuestras ansias colisionadas,
forman otro cuerpo: la distancia.

Perfume el de aquí,
el de esta noche que marea
y que achispa.
El que incita a beber
un trago más de esta locura
que engendramos.
El que nos deja enfundados
al tacto deflagrado de las estrellas.

Y resplandecemos,
somos moléculas disímiles bajo el sol,
y nos necesitamos.

Perfume el de aquí
y el sol…

El sol no puede llorar.



-Maga-
26/04/2009

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